"Pero los pájaros no pueden ser enjaulados,
porque ellos son del cielo, ellos son del aire"
-Bebe-
-Bebe-
...Y cuenta la vida por aquí, que mientras cruzaba un hombre el desierto le cayó en sus manos una ave calva y con las alas cortadas. El hombre le dió gracias al cielo porque no estaría solo en su camino y se dedicó a alimentarla, a sanarla y a protegerla. Mientras el hombre avanzaba en el desierto, ella con sus alas extendidas torpemente daba pequeños saltos junto a él, El hombre reía, y veía tal espectáculo como una gracia del ave, ¡pero el ave era calva, y en lugar de cantar hacia ruiditos extraños, se arrancaba las plumas y tenía las alas cortadas!. ¡¿Cómo puede alguien encariñarse con un ser así?!
Llegó el momento en que el hombre dejó de sentirse solo porque tenía a su ave, ¡era suya!... Era suya, porque cayó en sus manos, y él la curó, la alimento y la protegió, si no hubiese sido por él, el ave habria muerto en el desierto y a estas horas estubiese cubierta de arena o en el estómago de algún animal carroñero. -¡Es mia!- se repetía el hombre., y en su dependencia hacia ella la nombró "Juguito de uva".
Pasaban los días soleados y poco a poco a Juguito de uva le empezaron a crecer las alas, sin embargo, extrañamente el ave seguía dando pequeños saltos para avanzar junto al hombre. El hombre temeroso de que Juguito de uva lo abandonara la tomaba entre sus manos, caminaba, comia, y dormia con el ave en sus manos...
Una noche venció al hombre con los párpados pesados en un profundo sueño, olvidándose de que tenía al ave entre sus manos, cayó en la arena y por varias horas con los puños apretados, el hombre duró cubierto de gruesas sábanas de arena.
Llegó el momento en que el hombre dejó de sentirse solo porque tenía a su ave, ¡era suya!... Era suya, porque cayó en sus manos, y él la curó, la alimento y la protegió, si no hubiese sido por él, el ave habria muerto en el desierto y a estas horas estubiese cubierta de arena o en el estómago de algún animal carroñero. -¡Es mia!- se repetía el hombre., y en su dependencia hacia ella la nombró "Juguito de uva".
Pasaban los días soleados y poco a poco a Juguito de uva le empezaron a crecer las alas, sin embargo, extrañamente el ave seguía dando pequeños saltos para avanzar junto al hombre. El hombre temeroso de que Juguito de uva lo abandonara la tomaba entre sus manos, caminaba, comia, y dormia con el ave en sus manos...
Una noche venció al hombre con los párpados pesados en un profundo sueño, olvidándose de que tenía al ave entre sus manos, cayó en la arena y por varias horas con los puños apretados, el hombre duró cubierto de gruesas sábanas de arena.
Hasta entonces... el hombre no sabe si juguito de uva está entre la arena del desierto, o es aquella ave que cuando él camina triste, desde lo alto le canta con ruiditos extraños.
13 comentarios:
el rusted se proyecto seehh jejeje
hey! esta chido.. es una historia que te contaron o la inventaste?
ke bonita historia pao
¿te puedo agregar al messeger?
Buena madrugada a todos... Ya habia dejado un comentario anteriormente pero lo suprimi por error, de todas formas ahi les va mis agradecimientos, gracias, gracias, GRACIAS.Laura, claro que me puedes agregar al msn: rpvn@hotmail.com . Y si, "yo lo invente" vatito, el cuentito nació a causa de juguito de uva se escapó un fin de semana de Hermosillo pa ir a cantar ruiditos extraños a unas montañas nevadas. Rusted, que bueno que sintió algo, de eso se trata esto.
Un beso... Tengo sueño
me voy a dormir.
PaO.
Creo que me encuentro con una verdadera cuentista de Le talle de Oscar Wilde. Del 1 al 10 le doy un 11...
Opacando, inovando, Bien...
Le voy a decir dos cosas...
La primera es que hace precisamente unos minutos le comentaba a un amigo que no se me dá eso de saber recibir cumplidos.
Y la segunda, y más importante es darte las gracias a ti por el link a la página buenera donde aparecen varios escritores.
gratzie y un saludote.
Me alegra que te guste la pagina, la he creado con verdadero esfuerzo y dedicacion y si quieres conversar con su creador estoy a tus servicios, mi e-mail es erdrick2003@hotmail.com
Tuyo afectisimo.
Erdrick
Posdata, y por favor no me hables de usted.
" El pájaro, entre nuestros hermanos de sangre el de vivir más ardiente, conduce hasta los confines del día un singular destino. Emigrante y hechizado por el crecimiento del sol, viaja de noche, al ser los días demasiado cortos para su actividad. En época de luna gris, color muérdago de las Galias, puebla con su espectro la profecía de las noches. Y su grito entonces es el mismo grito de la aurora: grito de guerra santa a cuchillo. En el brazo de su ala, el balanceo inmenso de una doble estación y bajo la curva del vuelo, la curvatura misma de la tierra…La alternancia es su ley, su reino la ambigüedad. En el tiempo y espacio que incuba de un vuelo, su herejía consiste en vivir un verano único. Escándalo es también para el pintor y el poeta, que ensamblan estaciones en los puntos más altos de su intersección. (...) El hombre ha alcanzado la inocencia del animal. Y el pájaro, impreso en el ojo del cazador, se vuelve el cazador mismo en el ojo de la bestia, como ocurre con el arte de los esquimales. Bestia y cazador atraviesan juntos el vado de una cuarta dimensión. Marchan al fin, al mismo paso, desde la complicación de ser, hasta la felicidad de amar, dos seres ciertos, emparejados. Nos hallamos lejos de lo decorativo. Es la sabiduría perseguida como una búsqueda del alma y la naturaleza recuperada al fin por el espíritu, después de que ella todo lo cediera. Una meditación conmovedora y larga ha encontrado otra vez la inmensidad del espacio y hora en la que se extiende el pájaro desnudo, de forma elíptica, como las células rojas de su sangre. (...) Con todas las cosas errantes por el mundo, cosas al borde de la hora, van donde van todos los pájaros del mundo, a su destino de seres creados…A dónde va el movimiento mismo de las cosas, en su oleaje, adónde va el curso mismo del cielo, sobre su rueda, a esa inmensidad de vivir y crear por la que se conmovió la gran noche de mayo, van, doblando más cabos de los que crecen en nuestros sueños, y pasan, dejándonos en el océano de las cosas libres y no libres…Ignorantes de su sombra, sin saber de la muerte sino lo que de inmortal se consume en el ruido remoto de las grandes aguas, pasan, abandonándonos, y ya no somos los mismos. Ellos son el espacio atravesado por un único pensamiento. "
" El pájaro, entre nuestros hermanos de sangre el de vivir más ardiente, conduce hasta los confines del día un singular destino. Emigrante y hechizado por el crecimiento del sol, viaja de noche, al ser los días demasiado cortos para su actividad. En época de luna gris, color muérdago de las Galias, puebla con su espectro la profecía de las noches. Y su grito entonces es el mismo grito de la aurora: grito de guerra santa a cuchillo. En el brazo de su ala, el balanceo inmenso de una doble estación y bajo la curva del vuelo, la curvatura misma de la tierra…La alternancia es su ley, su reino la ambigüedad. En el tiempo y espacio que incuba de un vuelo, su herejía consiste en vivir un verano único. Escándalo es también para el pintor y el poeta, que ensamblan estaciones en los puntos más altos de su intersección. (...) El hombre ha alcanzado la inocencia del animal. Y el pájaro, impreso en el ojo del cazador, se vuelve el cazador mismo en el ojo de la bestia, como ocurre con el arte de los esquimales. Bestia y cazador atraviesan juntos el vado de una cuarta dimensión. Marchan al fin, al mismo paso, desde la complicación de ser, hasta la felicidad de amar, dos seres ciertos, emparejados. Nos hallamos lejos de lo decorativo. Es la sabiduría perseguida como una búsqueda del alma y la naturaleza recuperada al fin por el espíritu, después de que ella todo lo cediera. Una meditación conmovedora y larga ha encontrado otra vez la inmensidad del espacio y hora en la que se extiende el pájaro desnudo, de forma elíptica, como las células rojas de su sangre. (...) Con todas las cosas errantes por el mundo, cosas al borde de la hora, van donde van todos los pájaros del mundo, a su destino de seres creados…A dónde va el movimiento mismo de las cosas, en su oleaje, adónde va el curso mismo del cielo, sobre su rueda, a esa inmensidad de vivir y crear por la que se conmovió la gran noche de mayo, van, doblando más cabos de los que crecen en nuestros sueños, y pasan, dejándonos en el océano de las cosas libres y no libres…Ignorantes de su sombra, sin saber de la muerte sino lo que de inmortal se consume en el ruido remoto de las grandes aguas, pasan, abandonándonos, y ya no somos los mismos. Ellos son el espacio atravesado por un único pensamiento. "
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